¿Será la vanidad el fruto
que muerda la inocencia?
¿o un rumor de piedras levantará
los templos a la imagen
de un dios a semejanza nuestra?
El miedo nos hace penitentes
cobra víctimas
Con dolor pagarán el sufrimiento
Toda ofrenda es un punto en la oscuridad
con el que voy llenando la noche
Nada nos salva del abismo
En la caída pongo adornos
a la brevedad del aire
Son formas inasibles
capaces de labrar la llama
de encender el agua
de tocar la carne
dando saltos y tumbos
giros y empellones
Formas de qué
somos los frutos que comemos
los gusanos del fruto
la semilla del gusano
frutos del vientre
gravedad y sonido
agudo mineral
ameba elástica
Sólo formas inconformes
buscando algún destino
Víctimas donde se purifica la hoja
que corta los suspiros
Cuencos de asombro
y la noción de la nada
¿Será la vanidad un golpe de tierra
un grito de batalla
o la virtud sangrienta
de imágenes metidas en los huesos?
Será la vanidad la flor
será el espejo
donde la muerte muere